Рассказы,истории

Коммивояжер

( Проголосуй первым! ) 

sales-manРассказ о Бобе, коммивояжере, попавшемся на удочку предприимчивой старушки.

*Поймав ритм, ты идешь вперед, не задумываясь о том, что идешь вперед.*

Глава 1

- Привет. Меня зовут Боб. Я продаю… – Уже восьмая дверь многоквартирного четырнадцатиэтажного дома закрылась перед его носом. – Да, да. «Мы не пользуемся услугами продавцов по вызову». Уроды. Еще что придумают.
Работа трудная, требует уйму времени, энергии и постоянной глупой улыбки, которая не вызывает доверие. Некоторые люди же очень легко ведутся на такие улыбки. И с радостью берут любой товар, даже если в ближайшем магазине он продается за два пятьдесят. А берут за два семьдесят. Нехилая прибыль, если продавать коробками. Но у Боба не получается продавать это коробками. А все почему? Потому что ему надо было окончить школу, бросить колледж и потом пойти служить, наводя порядок в далекой пустынной стране и обмакивая её жителей в кровь демократии. После десятков удачных операций – «мы с автоматами, они с булыжниками», ему нужно было бы вернуться домой, поцеловать маму и пойти работать – торговать на бирже. Потому как эту специальность он почти получил бы в колледже и так прекрасно справлялся бы с этим в далекой пустынной стране. Под градом песочной бури и булыжников разъяренных жителей маленького жаркого городишка.
- Шло оно все. Фуф. Боб сосредоточься, пора делать дело. – Боб покривлялся, разминая спину и шею. Его кулак, не сильно сжатый замер в десяти сантиметрах от сухого дерева двери. Из-под неё доносился слабый, но вкусный запах ужина. Боб втянул этот запах в себя, так же кривляя шеей. Ему понравился этот запах. Удар. Еще удар. И еще удар. И еще.
- Кто там? – Отвечал хриплый голос за дверью.
- Откройте, пожалуйста, это Боб. Я продаю…
- Какого хрена?! – Перебили Боба.
- Простите что? – Дверь с резким скрипом открылась. Перед Бобом стояла афроамериканская бабушка лет шестидесяти. В её правой руке, которая опиралась на косяк двери, была сигарета, левая рука держала ручку двери.
- Что тебе надо, придурок? – Повернув голову вбок и выпустив смачно дым, спросила эта бабушка.
- Я продаю… — Боб поднял колено, уложил на него картонную коробку и открыл её.
- Ммм… Так ты продаешь. Ну, ходишь и продаешь. Ага. Как там вас…
- Боб.
- Да нет. Как там ваша профессия называлась. А, не важно. Заходи. – Боб опустил коробку и сделал маленький шаг в сторону бабушки. – А нет, стой. Почем?
- Что почем? – Боб резко остановился. Запах ужина усилился.
- Ноги вытри, прежде чем заходить. Почем? Сколько стоит? – Бабушка жестикулировала правой рукой так, то пепел падал на коврик и брюки Боба.
- А… два семьдесят. – Боб, отвечая на жест бабушки, которая манил его за собой, зашел в квартиру.
- Дорого. – Бабушка зашла на кухню, которая располагалась напротив двери, всего в двух метрах пространства, которые можно было бы назвать прихожей. Вся квартира была поделена, на какие-то отсеки-комнаты, казалось, будто только одна кухня и есть в этой квартире. Очень много красного и бордового цвета, делали эту квартиру еще меньшей, такой полной, полной всяких мелочей, которые так любят бабушки.
- А вы возьмите, сколько хотите, я вам всю коробку не предлагаю. – Бобу захотелось поесть, он пристально смотрел на плиту и огромную кастрюлю на ней.
- А я хочу всю коробку! Я живу, твою мать, в свободной стране и что я хочу, то я должна получать! – Боб перевел глаза на бабушку. Сделал шокированное лицо.
- Да, да, конечно, я сделаю скидку. – Бабушка посмотрела на Боба искоса, оценивая его интеллектуальную способность. Причем оценивая очень низко.
- Да к черту твою скидку! У тебя же талант, Боб! Ты такой тупой, у тебя это на лице написано, но у тебя такой талант! – Бабушка сильно жестикулировала обеими руками, сжимая в одной сигарету, в другой ложку, которой мешала суп.
- Какой талант? У меня хороший голос? – Боб продолжал тупить.
- Ну, говорю же, придурок. Чем ты сейчас занимаешься? Про-да-ёшь!!! – Как можно чётче сказала бабушка последнее слово.
- Да, мэм, продаю. – Боб показал пальцем на шкаф. – Какой красивый шкаф.
- Не переводи тему! – Бабушка явно нервничала. Боб и в правду хотел перевести тему. Он считал всех маразматичных бабушек маразматичными бабушками и что они легко переходят с одной темы на другую. – Ты что меня, маразматичкой старой считаешь?
- Нет-нет! – Боб всем своим видом показывал, что он не виноват. Хотя вины и не было.
- Так вот, Боб. – Бабушка сделала серьезную интонацию. – Слушай меня, что я тебе предложу. Ты мне оставишь коробку, кстати, сколько там…
- Восемьдесят две пачки. – Перебил Боб бабушку, потому как почувствовал, что входит в очень выгодное дело. Ему даже начала нравится эта бабушка.
- Восемьдесят два на два семьдесят, итого… — Бабушка начала загибать пальцы, потом почти неслышно сказала «где-то тут был калькулятор» закрутилась на кухне. К этому моменту Боб почти уже дошел до кухни, стоял под косяком прохода, где должна была быть дверь, задевая шторку из бусинок. Ему не мешало труда, дотянуться рукой до стола, где на тарелке лежали какие-то пирожки. Есть ему очень хотелось, он работал без перерыва уже часов шесть. Рука тянулась, бабушка возилась с калькулятором, стоя спиной к столу. – Тааак, можешь не стараться, а то я потеряю к тебе доверие, развернусь и ударю тебя скалкой, которой катала тесто для этих пирожков.
- Извините, мэм. – Боб сглотнул.
- Да, шучу, шучу, бери. – Бабушка развернулась к нему, улыбаясь, настолько мило, насколько могли позволить морщины. – Вот посмотри, сколько получилось. – Она протянула калькулятор Бобу.
- Ага, хорошо. – Бобу было все равно, он жевал пирожок и мог согласиться сейчас с чем угодно…
- Ты дашь мне коробку, я дам тебе пятьдесят баксов. И вот это. – Она достала из холодильника маленький пакетик.
- А что это? – Дожевывая пирожок, спросил Боб.
- Это то, что ты должен будешь продать. Я тебе говорила насчет твоего таланта продавать? Говорила. А на этом ты можешь заработать гораздо больше, чем со своими сладостями из коробки. – Она протянула пакетик Бобу.
- Это наркотики? Я не буду продавать наркотики. – Бабушка посмотрела на Боба строго. – Можно пирожок?
- Можно. Иди. Съешь по пути, когда будешь искать покупателей. – Бабушка жестом ему приказала привстать, и пойти, а когда он уже шел, подталкивала его в спину. – Наследил мне тут, теперь убираться.
- Так что это? – Боб вытянул руку с пакетиком перед лицом бабушки. – Кому это продавать?
- Хороший вопрос, Бобби! Но я тебе говорила про талант.
- Погодите, а какая выгода мне от этого будет? – До Боба только дошло.
- Вот! Вот почему ты работаешь этим…как его.
- Ко… — Боб зажмурил глаза и чихнул. Изо рта полетели микроскопические, но такие вкусные кусочки пирожка, что было жалко смотреть, как они терпели жесткую посадку на коврике в прихожей. – Извините.
- Ничего, сынок, уберу. О чем это я. Ты работаешь на гнусной работе, потому что не ищешь себе выгоды. Я даю тебе этот пакетик, неважно, с чем он, главное, что это выгодно для тебя. А пятьдесят баксов понадобятся на дорогу. И поешь чего-нибудь, а то совсем бледный. Сейчас дам тебе еще пирожок. – Бабушка, имея немного лишнего весу, как бы вприпрыжку прошла до кухни, нагнулась у стола и взяла то, во что сегодня верил Боб. Пирожковая религия. – На, держи, внучек.
- Спасибо. – Жадно зажевывая пирожок ответил Боб.
- Используй свой талант, чтобы узнать, кому продать это. – Боб очень сильно увлекся пирожком, как не заметил, что вышел в коридор. Перед ним находилась закрытая дверь. Сзади захлопнулась еще одна. Он обернулся, это была та самая дверь, из которой он вышел. Он посмотрел на неё, с минуту, дожевывая пирожок. Пирожок был с очень сладкой начинкой, Бобу захотелось пить. Какая-то часть пирожка, особо мягкая, прилипла к зубам, он засунул палец в рот. Тут он услышал, как что-то мягкое упало на пол. С пальцем во рту он нагнулся посмотреть, что это и увидел пакетик. – Черт! – Боб спрятал его в карман, прежде, чем какой-то мистер, поднимаясь, все это время по лестнице на седьмой этаж вошел в коридор и начал подозрительным взглядом пожирать Боба. – Здрасте… — Улыбнулся ему Боб и направился против того пути, который только что проделал этот мистер.
И пошел…
Some kind of Nature
Some kind of Soul
Some kind of Mixture
Some kind of Gold
Some kind of Majesty
Some Chemical Load…
Боб вышел из подъезда, обернувшись наполовину, посмотрел, как ему казалось на седьмой этаж, вытащил купюру из кармана пиджака и развернул его в двух руках. Он был доволен тем, что его обманули, на довольно крупную сумму и доволен был, что ему дали какой-то пакетик, который можно было бы кому-нибудь продать. Все было настолько мутно, но Боб не сомневался в своей выгоде. Он почувствовал, впервые за несколько месяцев гнусной работы, какое у него выгодное дело было сегодня.
Он помял купюру, положил обратно и в этот момент пошел дождь. Боб посмотрел на небо и побежал на автобус. В автобусе было много народу, это был рейсовый автобус, он направлялся в пригород. Много народу, кто-то ехал на выходные, кто-то просто катался. Из тех, кто просто катался, был парень, игравший на старой, еле живой гитаре и что-то невнятно пел. Ему подпевали две девушки.
It’s a sweet sensation over the dock.
I want a situation, but don’t wanna stop.
It’s the drugs for so boy over the dock,
With the sweetest inspiration, don’t wanna stop
Cause it’s money, or stuff
It’s the money, or stuff
It’s the money, or stuff
It’s the money, or stuff…
Боб подумал, это знак. Надо подождать, где они выйдут и предложить им этот пакетик. Он стал наблюдать за тем, как танцуют девушки, сидя в креслах, просто мотая головам, туловищем и руками, как старается парень, как он поет…
- А ну заткнись, парень! Или выйди и на улице пой свои песенки! – Раскричался мужик с большой сумкой.
- А это не мои песни! – Ответил парень.
- Ты придурок?! Я тебе про то, чтобы ты не пел! – Мужик покраснел, еще чуть-чуть и он взорвался бы. Казалось, что его сейчас все поддержат и Бобу придется выходить непонятно где с этими ребятами.
Началась перепалка. Парень и девушки кидались фразами в сторону недовольных, недовольные отвечали тем же. В конце концов, водитель не выдержал, остановил автобус, прошел в салон и раскричался:
- Хватит орать, а то всех высажу! Артист! Бери своих подруг и выходи! Заплатить не забудь, с тебя сорок баксов! – Все притихли, когда начал кричать водитель. Даже тому красному мужику стало не по себе. Боб наблюдал за этой картиной внимательно, он не знал, что в рейсовых автобусах довольно интересно бывает ездить.
- Почему сорок?! – Парень встал с кресла, взял в одну руку сумку, в другую уставшую девушку.
- Потому что ты с самого утра в этом автобусе народ пугаешь! Сначала просто доставал их, теперь петь принялся! Пошел вон!
- Ладно… – Парень, следуя за вышедшей девушкой вышел сам со второй. И побежал.
- Эй, стой! – Водитель забыл про деньги.
- Ничего, я заплачу. – Сказал Боб. Он почувствовал себя благотворителем. Это ему доставило удовольствие, он никогда так не делал.
- Что, ты знаешь этого урода? – Спросил водитель, у которого неожиданно в руке оказалось пятьдесят баксов.
- Нет, но хотелось бы узнать. – Боб вышел из автобуса. В дождь.

Глава 2

«Где этот парень?» думал Боб. Он уже полчаса ходил вокруг, в безлюдном районе, держась поближе к остановке, чтобы иметь возможность уехать. Если честно, Боб зря повелся за эти проходимцем, ему надо было предупредить его. Предупредить о том, что у него есть что-то в пакетике.
Сигнал.
- Да?!
- Алло, Боб, где ты находишься?
- А…дома.
- Дома идет дождь?
- Да, босс. Я на балконе.
- А что ты там делаешь?
- Разговариваю с вами.
- Ты что, обкурился что ли?
- Нет. У меня гости, в квартире шумно.
- Понятно. Закончил, значит работу?
- Закончил.
- А сколько продал?
- Всё! – Довольно улыбаясь, ответил Боб.
- Ты точно обкурился, позвоню тебе завтра.
Сигнал.
«Как холодно». Боб двинул в магазин.
- Здравствуйте. – Боб, вытирая лицо платком, поздоровался с продавцом, мужчиной лет сорока.
- Доброго дня.
- Можете подсказать, где я нахожусь? – Боб вытер глаза, это все-таки был мужчина лет пятидесяти.
- О-хо. Если вам интересно, насколько вы далеко от той части города, где вы чувствуете себя уютно, отвечу вам – не совсем далеко. Остановок десять, может двадцать. – Почесывая ухо и потягивая пиво из банки, отвечал мужчина-продавец. Он сделал предлагающий жест Бобу, Боб покачал головой и возмутился:
- Что за ответ такой? Десять-двадцать? – Развел руки Боб.
- Ну, я же не знаю, где вы живете. – Явно подвыпивший продавец замотал головой.
- Ну, да. Верно говорите. Что у вас есть покушать? Боб взглянул на прилавок и увидел много всякой еды, завернутой в полиэтилен.
- Еда. – Безразлично ответил мужчина Бобу, отвернулся и ушел в подсобку.
- Что за бред. – Боб отчаялся. Он смотрел на еду. Пересчитывал в уме деньги, вырученные за сегодня. Кроме пятидесяти долларов, что дала та афроамериканская бабушка, он заработал еще тринадцать пятьдесят. – Охренеть. Как я доеду обратно. – Боб не заметил, как продавец вернулся. И не один.
- Слушай, парень, вали-ка ты отсюда, ты мне не нравишься. – И вытянул перед собой двустволку. Боб в секунду побледнел, у него закрутило от страха живот, коленки начали дрожать, а мышцы ног и рук – болеть. Он уже готов был бежать. – Ну и что ты молчишь? Скажи мне, чтобы я не стрелял, потому что ты знаешь, что я стрелять не буду.
- Не стреляйте…
- Хм… Еще раз попробуй. – Настаивал продавец. Он немного шатался, он явно перепил и поэтому сейчас издевался над Бобом.
- Не стреляйте, потому что…
Сигнал.
- Молчи. – Перебил Боба продавец. – Да, слушаю. Что? Говори громче? Постой здесь, парень. – Сказал, не отрываясь от телефонного разговора продавец. – Это клиент. Слушай, вернись к разговору. Да, выпил. И что?! И что, что я на работе пью… — Мужик подошел к двери подсобки, положил руку на ручку, Боб начала надеяться, что тот зайдет вовнутрь. – Да иди ты! – Крикнул продавец и бросил трубку. – Так-так-так. Продолжаем нашу игру.
- Мужчина, вы пьяны, отпустите меня! – Завизжал Боб и побежал.
- Ха, вот дурак, это же игрушечное ружье! – Боб держа руки на уровне головы, как бы сдаваясь, повернулся к продавцу:
- Почем у вас бургер?
- Семьдесят центов.
- И колу, пожалуйста…

Надеюсь, что все хорошо кончилось, потому что не знаю, что писать дальше. Сейчас покурю, может, попрёт…

Глава 3

Оказавшись, наконец, дома, Боб сбросил с себя одежду и сразу лег в постель. Он прокручивал в голове все, что произошло с ним за день, закрывал глаза, но не мог уснуть. Открыв глаза, он увидел яркий свет на потолке. Утро. Новый день, снова продавать какие-то импортные сладости, коробки с которыми занимали полспальни…

КОНЕЦ


Мнение администрации "АТЗ портала" может не совпадать с точкой зрения авторов публикаций.

Оставьте свой комментарий

0 Ограничение символов
Размер текста должен быть больше 30 символов
правилами и условиями.
  • Комментарии не найдены
Обсудить на форуме (комментариев 0).
Besucherzahler seniorpeoplemeet.com
счетчик посещений
Яндекс.Метрика
для детей старше 16 лет